tLos ciudadanos de Dinamarca gozan de la reputación de llevar una vida excepcionalmente libre de estrés. Esto se debe en gran parte al sistema inusualmente simple del pequeño estado escandinavo para acceder a los servicios gubernamentales. Cada danés o residente danés tiene un número de Registro Central de Personas (CPR), que consta de su fecha de nacimiento y cuatro dígitos adicionales y se utiliza para todo, desde operaciones bancarias hasta declaraciones de impuestos, atención médica y préstamo de libros de la biblioteca.

Es una bendición disfrazada con una historia oscura: los servicios sociales daneses están tan optimizados porque los municipios están obligados por ley a mantener registros de población desde 1924, una medida impulsada por uno de los asesinatos en serie más espantosos de la historia del país. Hace tres años, 33 años. Dagmar adios Se descubrió que había matado a nueve bebés bajo su cuidado (y se sospechaba que había asesinado a otros 17), la mayoría de los cuales eran niños adoptivos cuyas desapariciones no habían aparecido en los registros nacionales.

La película de Magnus von Horn La chica de la aguja, basada en los horribles hechos de la mujer más tarde llamada “la creadora de ángeles”, ha sido propuesta como la candidata de Dinamarca a los Oscar de este año. Sin embargo, es dudoso que la Autoridad Nacional de Turismo haya tenido mucho que decir en el proceso de nominación, porque si hay algo que la película de Von Horn no es, es esto. Higiene.

“‘Oh, se trata de una mujer que mata a niños pequeños'”, recuerda el director sueco sobre la idea que le sugirieron los productores daneses. La historia de Overbye estrangulando, ahogando y quemando a niños no deseados que supuestamente había puesto a su cuidado lo asustó al principio, sobre todo porque su segundo hijo acababa de nacer. “No sé qué haría si algo les pasara a mis hijos. Puedo arrojarme a un agujero negro de desesperación con solo pensarlo”.

Se sentía incómodo con alimentar el interminable apetito de los espectadores por las biografías de asesinos en serie, y su conciencia le decía que el auge de los podcasts sobre crímenes reales y el éxito de la serie de Netflix “Monster” de Jeffrey Dahmer eran “moralmente incorrectos”. El cineasta aceptó sólo porque quería probar suerte en el cine de género. “Sentí que ese tipo de miedo era un buen combustible para el terror y supe que quería intentar hacer una película de terror”.

“La chica de la aguja” está filmada en un impresionante blanco y negro cuidadosamente escenificado, que recuerda al clásico expresionista sobre asesinato de niños, “M”, de Fritz Lang, pero su moodboard está lleno de marrones fragantes y amarillos abrasadores. La joven trabajadora de una fábrica Karoline (Vic Carmen Sonne) vive en un Copenhague posterior a la Primera Guerra Mundial, donde las sábanas están sucias, los techos gotean, donde la gente orina en cubos oxidados y se alimenta de lodo de agua no identificable.

Con su marido presumiblemente muerto en la guerra, una aventura con el apuesto propietario de clase media de su fábrica textil, Jørgen, promete sacarla de su miseria, pero los miembros de su familia cancelan su matrimonio y Karoline decide no tener el hijo. que lleva puede crecer en ella, y aquí es donde entra en juego el instrumento de costura grotescamente grande del título.

Cuando el aborto falla y nace un niño, la carismática Dagmar (Trine Dyrholm) viene al rescate. Se ofrece a encontrar padres adinerados y cariñosos para el bebé a través de su agencia de adopción clandestina y le da a Karoline un trabajo como nodriza. Pero después de que su marido Peter (Besir Zeciri) regresa de la guerra, muy desfigurado pero muy vivo, sus sentimientos empiezan a cambiar.

Inicialmente, Peter usa una máscara para ocultar sus heridas, pero la escena en la que Karoline revela su mandíbula destrozada por la metralla es donde la película de Von Horn inclina la balanza del drama histórico al horror de cuerpo entero. En Cannes, donde se estrenó “La chica de la aguja” el verano pasado, el largometraje se suma a una serie de películas en las que los protagonistas están perdiendo partes del cuerpo a diestro y siniestro, desde el rostro derretido de Demi Moore en “The Substance” de Coralie Fargeat hasta Anya Taylor. Joy cortándose el brazo en Furiosa: Una saga de Mad Max a Emma Stone dándole el suyo a su marido en Kinds of Kindness de Yorgos Lanthimos extendiendo su propio dedo cortado.

El cine de autor europeo nunca ha sido conocido por su aprensión, pero en muchas de estas películas la mutilación física fue más que un simple valor de shock: más bien, es a través del daño al exterior físico que podemos ver el yo auténtico de los personajes en su interior ( Emilia Pérez, premiada por el jurado de Cannes, siendo el musical de Jacques Audiard sobre la cirugía de cambio de sexo la película más optimista en este sentido.

Cuando le pregunto a Von Horn en una videollamada por qué la mente cinematográfica de Hive está ahora tan fascinada por las horribles heridas, como si fuera una señal, saca dos hojas de papel de debajo de su escritorio, una con un boceto de la cara rota de Peter que dibujó durante La preparación tiene producción, una de las caras arrugadas de un recién nacido. “La cara de Peter está deformada por la guerra, pero cuando acaba de nacer un niño, también se deforma”, afirma. En la segunda mitad de la película, a medida que Karoline asume su nuevo papel de nodriza, su disgusto por su marido desfigurado se convierte en ternura. “Cuando sostiene a un recién nacido en brazos, le recuerda a Peter”, dice.

Es una forma de pensar que parece extrañamente moderna: el horror es el lugar donde se hacen alianzas, no donde se hacen divisiones. “En las mejores películas de terror que conozco, como las películas de Kiyoshi Kurosawa“El personaje es más importante que la forma del género”, dice Von Horn. “Eres romántico”.

El uso cuidadoso del valor del impacto pone a Von Horn en desacuerdo con la exportación cinematográfica más influyente de los tiempos modernos de Escandinavia. Lars von Trier, cuya película más reciente fue otra película sobre asesinos en serie, La casa que Jack construyó de 2018, ha reinventado el cine para convertirlo en un teatro de crueldad sediento de sangre en el que las protagonistas femeninas deben soportar pruebas de espantosa crueldad.

En comparación, el cine de Von Horn es un festival de empatía. “Mis películas son crueles en el sentido de que el mundo es cruel y está lleno de violencia”, dice. “Pero para mí la película siempre trata sobre el amor. En el corazón siempre hay un anhelo de afecto, cercanía o aceptación”. Karoline descubre la ternura incluso en las calles más sucias y pobres de Copenhague. Cuando la obligan a amamantar a una niña por primera vez, la niña retrocede con disgusto: “Apesta, pero al final de la película, se ha desarrollado un vínculo silencioso de confianza entre ellos”. “Existe una gran palabra polaca para este tipo de relación: carnaldice Von Horn. “Significa ‘físico’. No es del todo orgánico, pero está cerca de nosotros. Faltan palabras. No es intelectual”.

El miedo es combustible… Magnus von Horn. Foto: ©Nicolás Villegas

El inusual currículum de Von Horn explica en cierta medida su elevada sensibilidad como director. En 2004, este sueco tomó la inusual decisión de estudiar cine no en su rico país de origen, sino en la entonces relativamente pobre ciudad polaca de Łódź. “Hubo algunos casos de violencia y robos que me hicieron sentir muy inseguro”, recuerda este hombre de 41 años, que ahora vive en Varsovia. “Odiaba estar allí. Pero sentí en ese momento que era lo que necesitaba. En Suecia evitamos los conflictos en la medida de lo posible. No queremos que otras personas se enfaden con nosotros. En Polonia, la gente anhela el conflicto”. Su primer cortometraje, Radek, fue un retrato documental de uno de estos polacos adictos al conflicto, un matón y ex convicto con la cabeza rapada cuyo exterior intimidante desmiente un alma vulnerable en su interior.

Un trato igualmente indulgente hacia el asesino de niños más famoso de Dinamarca habría sido más desafiante. Cuando Karoline finalmente se da cuenta de la verdadera naturaleza del plan de Dagmar, la vemos como una verdadera villana. Sin embargo, Von Horn permite que los Angel Makers expresen su opinión en la corte. El Overbye real fue impulsado por motivos financieros egoístas, buscó a madres desesperadas a través de anuncios en los periódicos, aceptó la “adopción” de sus hijos a cambio de pagos globales y los mató el mismo día. Por el contrario, en La chica de la aguja se le permite poner a la audiencia en su contra durante su juicio y, en cambio, incriminarlos como miembros de una sociedad que se había vuelto lo suficientemente cruel y desilusionada como para entregarle a sus niños en primer lugar.

“Si piensas en Dagmar Overbye simplemente como una loca asesina en serie, es fácil describir lo que hizo como malvado”, dice Von Horn. “Pero cuando empiezas a ver la sociedad que la rodeaba, la época en la que vivió, se vuelve problemático. Es como Gotham City: a veces necesitamos un supervillano que nos diga la verdad sobre nuestra sociedad”.

The Girl With the Needle se estrena en el Reino Unido e Irlanda el 10 de enero.

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